Прячется муха, стекло холодное, тяжесть пространства, темное утро. Куда то проч от меня улетает время. Все хорошо, даже страшно за это, нужно это ценить и не куда не отпускать.
Задавать вопросы по кругу одни и те же. Мучить себя решая их в голове. Ошибки. Одни ошибки. Прочь.